• ¡Cumplió 68! ¿Pueden creerlo? ¡Está impecable!
  • ¿Quién, Sari?
  • ¿Cómo quién? El más lindo, el más guapo, el más talentoso. “The one and only”.
  • ¡Aflojá con el enigmático, nena! ¡No tanto misterio!
  • Te doy una pista. El cultor de sexo tántrico.
  • ¿Y eso qué es?
  • Una práctica que se basa en el Tantra, una doctrina oriental milenaria que busca la plenitud espiritual.
  • Pero ¿en qué quedamos? ¿Es espiritual o sexual? Una de dos.
  • No seas tan simplista, Pocha. No son incompatibles. Se trata de potenciar los sentidos mediante besos, caricias, miradas, dejando atrás los tabúes, sin apuro.
  • ¿Y vos decís que alguien que cumplió 68 está libre de tabúes? Convengamos que el misterioso ése que decís es de los nuestros, y si algo caracteriza a los post 60 son los prohibidos, los pecados, todo lo que nos aleja del placer. Todo nos da culpa.
  • Tirá otra pista, Sari.
  • Bueno, el buenmozote fue “cana”. Bah, “policeman”, para decirlo de alguna manera.
  • ¡No aclares que oscureces, niña! Más perdida que Menem en la neblina.
  • Tiene una chorrera de hijos pero dijo que no les dejará como herencia sus 225 millones de euros. Prefiere que laburen. No se las quiere hacer tan fácil.
  • ¡Qué cosa, ¿no? En este íspa sí o sí heredan tus hijos, y tu parentela cercana, por ruin que sea, se lo merezcan o no. En cambio, en otros países pueden heredar quien vos quieras. Hasta tus gatos, si se te antoja.
  • ¡Qué codito el tipo ése, Sari! ¡Que no se diga, che!
  • No lo hace de amarrete. Cree que les haría un mal dejándoles todo servido. Les inculcó la cultura del trabajo desde chicos. Se la va a patinar toda antes de partir.
  • ¿Iniciales, Sari?
  • Gordon Matthew Thomas Sumner.
  • ¡Un ilustre desconocido! ¿Quién lo juna?
  • Todos. Por su nombre artístico. “Sting”. “The Police”, ¿se acuerdan?
  • ¡Ahhhh!  ¡Claro! ¡Me muero muerta! ¡Un bombonazo!
  • Es del 2 de octubre del ’51. Y parece cero kilómetro, ¿no?  Siempre chiche, nunca taxi.
  • Es que esos tipos se cambian la sangre  o hacen algún pacto con Satanás.
  • Mick Jagger es del ’43, y sigue bailando, cantando y yirando como si tuviera 20.
  • No hay caso. Con más guita, envejecés mejor. Menos mal que tengo una planta de aloe vera en el fondo, porque ya ni cremas antiarrugas me puedo comprar.
  • Paul es del ’42, y está impecable también.
  • ¿No sabían, chicas? Los 70 son los nuevos 50. Hoy los así llamados “adultos mayores” corren maratones, hacen deportes de riesgo, van a la universidad, son voluntarios, viajan
  • ¿Todo eso con la jubilación mínima? ¡No me jodas! Será en el primer mundo, no aquí, en el culo del mundo. Ni para remedios alcanza.
  • Pocha tiene razón, Sari. Pensar que “jubilado” viene de “júbilo”, que significa “alegría”. Pero cobrar 10 lucas por mes, mucha alegría no da. Todo lo contrario.
  • Acá también tenemos cantantes veteranos en buen estado, chicas.  Palito Ortega es del ’41, y está pipí cucú. Flaquiiiiiiitoooooo, diría la Su.
  •  Y el Negro Lavié, modelo ’37. Su voz intacta, y sigue cortando tickets. Gran protagonista de comedias musicales en calle Corrientes. Un capo.
  • Hay una explicación científica. Los morochos se arrugan menos y no pierden el pelo. Ni las mañas.
  • Brindo por nosotras, chicas. No somos sesentonas sino “sexalescentes”. ¡Chin, chin!

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